La guitarrista (poema)

Este poema surgió a consecuencia de escuchar a  Ana Vidovic, que a mi juicio es la mejor intérprete de guitarra que jamás escuché.

Ella pulsaba las cuerdas de la guitarra

llevando en la profundidad de sus ojos

el horror y el sufrimiento de una guerra

sumamente cruenta. Siendo apenas una

jovencita, corrió por calles de escombros

 y vio el cielo florecer con soflamas de muerte.

Cruzó puentes sobre ríos infestados

de cadáveres, tuvo que esconderse de comandos

ansiosos de frutos de virginidad.

Lloró en silencio, oculta en edificios

de suelos desventrados, buscando en el polvo

las huellas del Dios de las iglesias en ruinas.

¿Por qué hubisteis de destruir los íntimos rincones

de su alma? El hambre y la carencia de amor

la dejaron al borde de apestosos precipicios.

Pero un día la guerra terminó, las armas

se abandonaron en el cieno y la sangre

fue lavada de los cielos crepusculares.

Ella encontró una guitarra, e invocó

con sus cuerdas las primaveras de paisajes lejanos:

Granada insumida en la efusión de las rosas antiguas.

Su guitarra obró los milagros que no hizo

el Dios de las iglesias bombardeadas.

Sus dedos se hicieron de jovialidad

pulsando las cuerdas, mientras abatía

sus ojos por una pradera de sueños

y aguas de espejo. Albéniz, Tárrega, rosas lucientes

de Andalucía, las emociones calladas

de la Alhambra. Tu patria curó

las heridas de la guerra y tu guitarra

se hizo el sol que al alma ilumina.

Ya no pongas desdicha en tu mirada,

sé tan alegre como tus yemas

deslizándose por el mástil de tu guitarra.

Ciudad Real, domingo 28 de agosto de 2016

Por Julián Esteban Maestre Zapata (el jardinero de las nubes)