Ha vuelto
el noviembre de Madrid,
tantos años extrañado.
El sol de otoño
echa su risa
sobre las cimas de las chimeneas,
prodigando sus riquezas
en las calles manchadas de niebla.
Los comercios reparten
por las aceras
seductoras bocanadas;
aquí fue entonces
como es ahora.
Ya no se ve la arena,
sino asfalto maltratado;
no corazones fatigados,
sino almas que aún sufren.
Carabanchel
abre sus párpados
cercados de arrugas,
y susurra con una voz
que nadie escucha:
Estoy aquí, no me he ido.
Simples gorriones
los que en abierto desafío
se atreven a cruzar la bóveda
de niebla y oro maltratado.
Carabanchel
alienta en sus entrañas
una palabra de amor…,
y ya ha sido pronunciada.
Madrid,
sábado 19 de noviembre de 2016
Por Julián Esteban Maestre Zapata (el jardinero de las
nubes) 
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