El sueño de Valancourt

RELATO GALARDONADO CON EL TERCER PREMIO DE NARRATIVA EN EL CONCURSO LITERARIO "SIN FRONTERAS", LETRAS-KILTRAS MÉXICO

Claude Valancourt tenía una casa a orillas del Mar de Bretaña. Los años lastraban sus hombros, y esa playa solitaria estaba allí desde que se iniciaran sus recuerdos de niño.

Valancourt era escritor. Por las mañanas escribía con la mejor luz del día; por las tardes se recorría todo el arenal buscando la caracola de aquella niña a quien nunca le preguntó su nombre.

Sucedió hace tantos años... Valancourt tenía entonces las piernas ligeras y la sangre ardiente de la mocedad, y solía echar a volar una cometa por encima de las nubes del litoral.

La niña estaba sentada en un bajío. Su vestido era una gasa vaporosa, su sombrero de arroz estaba adornado con bonitos lazos de colores. Sus cabellos eran hebras del sol, sus ojos extensiones del mar y en su sonrisa faltaban algunos dientes de leche. Valancourt la miró con súbita admiración. La cometa cayó al arenal haciendo cabriolas en el aire.

La niña le tendió a Valancourt una hermosa concha de cangrejo ermitaño.

-Tómala, es para ti.

Valancourt se sintió importante y afectó un gesto de rechazo. Admiraba a la niña pero quería hacerse el interesante. Le dio las espaldas a ella.

-Dejaré la concha en la arena, por si alguna vez quieres llevártela.

Valancourt recogió la cometa, y, sin mirar atrás, se alejó del lugar. Aún no lo sabía, pero una semilla de melancolía germinaba en su interior.

Al día siguiente no encontró a la niña en la playa. Volvió varios días más y era inútil: ella se había ido.

Se acordó de la caracola, y empezó a buscarla.

Después de casi cincuenta años, aún seguía buscándola. La gente dudaba de la rectitud de su juicio, pero no le reprochaban nada porque era un gran escritor. Sabían que había pasado casi toda su vida a la orilla del mar, empeñado en una búsqueda infructuosa... El recuerdo de aquella niña desconocida que pudo ser mi amiga y tal vez mi amada…

Valancourt ya era viejo. Aunque su esperanza hubiera languidecido hacía décadas, no había renunciado a los paseos por el arenal.

Una dorada tarde de octubre las olas arrojaron a la playa la concha de un cangrejo ermitaño. Valancourt la tanteó con la contera de su bastón, y notó que su viejo corazón le brincaba en el pecho. La tomó en sus temblorosas manos. Sus ojos se hundieron en las lágrimas.

-Es tu concha, niña. Al fin la he encontrado.

Atardecía cuando estaba de regreso en su casa. Colocó el hallazgo sobre su mesa de trabajo, situada frente a un ventanal que abarcaba toda la panorámica de la costa. Se sentó en la inmediata silla, y se sumió en la recreación de la vida que pudo haber sido.

Esa noche vio nacer las estrellas, y, en la cúspide del firmamento, se alzó el deslumbrante disco de la luna. Sus ojos se prestaron a la fantasía; creyó vislumbrar a una niña volando una cometa sobre el marco plateado del satélite de los sueños y los recuerdos.

Valancourt se levantó de la silla, abrió la ventana y gritó a los vientos de la noche:

-¡Niña, recibí por fin tu regalo! Espérame y juntos haremos volar la cometa.

Desde entonces, Valancourt dejó de salir cada tarde al arenal. Ya no necesitaba buscar lo que en realidad no había perdido. Su sueño estaba cumplido.

El jardinero de las nubes.