Dicen las voces autárquicas
que la muerte en vida
es el fracaso que te acompaña.
Pero no han podido saber
el lugar donde el viento
se ha parado
y cómo el párpado caído
inicia un nuevo movimiento.
Te buscan sabiendo lo poco
que van a encontrar,
y acaso intuyendo
lo que queda precintado
tras la pared del silencio.
Se ha abierto un día
en que el cielo es sombreado
de tonos pastel
por el pincel de las nubes.
Ellos ven lluvia turbia
donde la luz se derrama,
abandonando su nacimiento,
sedienta de viejas aguadas de recuerdo.
Tu vida sirve de mofa,
tus pensamientos son apartados
en las cunetas.
Pero ellos no reconocen
el abril punzante que estremece
tus florestas despobladas.
Ranúnculos se yerguen
en la soledad, sonrisas
de cauces fértiles y aristas irisadas.
Te niegan el calor y la felicidad
porque ignoran que tu principado
floreció en la niebla.
Avenida de Abrantes, Madrid, jueves 29 de octubre
de 2015
Por
Julián Esteban Maestre Zapata (el jardinero de las nubes)
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